Málaga 2026: La ruta definitiva del cine que mira al sur
Crónica de un festival que ha decidido dejar de ser solo un espejo para convertirse en un puente
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Estamos en enero de 2026, en Madrid, y aunque faltan semanas para que se despliegue la alfombra roja frente al Teatro Cervantes, el aire ya huele a salitre y a celuloide quemado. En las oficinas de producción los teléfonos no suenan, vibran con la urgencia de quien sabe que la primavera cinematográfica empieza el 6 de marzo.
Hay un momento exacto, casi imperceptible, en el que un festival de cine decide qué quiere ser de mayor. Suele ocurrir en silencio, lejos de los focos, cuando se elige la primera película que verá el público. No es una decisión inocente; es una declaración de principios. Y este año, el 29º Festival de Málaga ha decidido que su identidad ya no cabe en un solo pasaporte.
Recuerdo perfectamente la primera vez que pisé el festival hace años. Málaga era entonces el fortín del cine español, una fiesta endogámica y necesaria donde nos mirábamos el ombligo con orgullo para celebrar que seguíamos vivos. Pero lo que tengo hoy sobre la mesa, el avance de programación de este 2026, cuenta una historia diferente. Ya no estamos ante un escaparate nacional; estamos ante un puerto de mercancías culturales.
El Estrecho como cicatriz y como abrazo
La noticia ha caído esta mañana con el peso de lo inevitable: la película inaugural será Calle Málaga. Y aquí es donde la cosa se pone interesante. No es una comedia de enredos madrileños, ni un drama social rodado en la periferia de Barcelona. Es una coproducción mastodóntica entre Marruecos, España, Francia, Bélgica y Alemania.
Piénsenlo un segundo. Cinco banderas para levantar una historia. Que el festival arranque con esto es un mensaje político tan potente como sutil. La presencia de Carmen Maura en el reparto funciona como el ancla: ella es nuestra tierra firme, el rostro que nos dice «tranquilos, esto sigue siendo cine español», pero el esqueleto financiero y narrativo de la cinta mira hacia el sur, hacia el Mediterráneo, hacia esa frontera líquida que nos separa y nos une con África.
Al leer la sinopsis y ver la ficha técnica, me da la impresión de que Málaga ha entendido algo que a veces se nos escapa a los cronistas: el cine moderno ya no tiene nacionalidad, tiene financiación. Calle Málaga no es solo una película; es un milagro logístico. Y que su estreno comercial esté fijado para el 1 de abril, apenas dos semanas después de la clausura, nos dice que la industria ya no ve el festival como un museo, sino como una plataforma de lanzamiento de misiles comerciales.
Nota al margen: Hay algo profundamente vintage y hermoso en que Carmen Maura siga siendo la llave maestra que abre todas las puertas, desde los despachos de Berlín hasta los cines de Tánger. Es la diplomacia del talento.
La memoria y la burocracia: el corazón de la Sección Oficial
Si la inauguración es el fuego artificial, la Sección Oficial es la trinchera. Y aquí es donde el festival se la juega. Entre los títulos que ya empiezan a sonar en los mentideros de la industria, hay dos que me han llamado poderosamente la atención por cómo dialogan con nuestro presente, aunque miren al pasado o a los costados.
El primero es El corazón del lobo. Nos lleva a Perú, 1990. La época dura de Sendero Luminoso.
Aquí entra en juego esa capa «retro» que tanto nos gusta, pero no desde la nostalgia pop, sino desde la herida abierta. El cine iberoamericano tiene esa capacidad única de usar el pasado reciente no para decorar, sino para explicar por qué nos duele hoy el cuerpo social. Imagino ya el silencio en el Cine Albéniz cuando se proyecten esas imágenes de una Lima sitiada por el miedo y la ideología. Es cine político, sí, pero del que se te mete debajo de la piel.
Y en el otro extremo del ring, tenemos La mujer de la fila. El título ya es una provocación. ¿Hay algo más contemporáneo, más universal y más desesperante que una fila?
Esta película parece tocar una tecla que todos conocemos: la burocracia como forma de violencia moderna. El estigma, la espera, el «vuelva usted mañana». Mientras que Calle Málaga nos habla de fronteras geográficas, La mujer de la fila nos habla de las fronteras invisibles que cruzamos cada día al intentar renovar un papel o pedir una ayuda. Es el cine social que no necesita explosiones para generar tensión. Es la textura de la realidad.
La arquitectura invisible: coproducciones y algoritmos
Mientras escribo esto, no puedo dejar de pensar en la maquinaria que hace posible que veamos estas películas. Hay una transformación silenciosa ocurriendo detrás del telón, una que el espectador de a pie, el que compra su entrada para la gala del sábado noche, quizás no percibe, pero que está redefiniendo las reglas del juego.
Hablo del modelo de «Hub Industrial». Málaga ya no es solo alfombra roja; es mercado. Las coproducciones como la de la cinta inaugural no nacen por capricho artístico, nacen por necesidad de supervivencia. Hoy, para levantar un presupuesto medio en Europa, necesitas convencer a un fondo en Bruselas, a una televisión en Madrid y a un agente de ventas en París. Y festivales como este se han convertido en la oficina donde se firman esos pactos de sangre.
Pero hay algo más, algo que flota en el ambiente y que tiene un sabor futurista, casi de ciencia ficción: la Inteligencia Artificial.
No, no hablo de robots escribiendo guiones (todavía). Hablo de la logística. Estamos en 2026 y la normativa europea sobre IA (el famoso AI Act) ya es una realidad palpable. Se nota en los detalles: en cómo se gestionan los subtítulos automáticos supervisados por humanos para que Calle Málaga se entienda en tres idiomas simultáneamente; en cómo se analizan los datos de asistencia para saber qué sala llenar y a qué hora; en la accesibilidad para personas ciegas o sordas, que ha dado un salto cuántico gracias a estas herramientas.
Es curioso cómo conviven estos dos mundos: el encanto analógico de una sala oscura llena de desconocidos y la precisión fría de los algoritmos que ayudan a que la copia llegue a tiempo y con los colores correctos. El festival se ha convertido en un organismo cíborg: corazón humano, venas digitales.
¿Identidad o supervivencia?
La gran pregunta que sobrevuela esta edición, y que seguramente discutiremos café en mano en las terrazas de la calle Larios, es sobre la identidad.
Hay una tensión palpable entre dos posturas. Por un lado, los puristas del «cine español», los que añoran los tiempos en que Málaga era el patio de recreo exclusivo de nuestra industria nacional. Para ellos, abrir el abanico a coproducciones internacionales puede sentirse como una dilución, como si al querer abarcar todo el Mediterráneo, perdiéramos el acento propio.
Por otro lado, están los pragmáticos, los que ven en Calle Málaga y en la conexión iberoamericana el único futuro posible. Su argumento es de acero: en un mundo globalizado, aislarse es morir. Si Málaga quiere pintar algo en el mapa mundial, tiene que ser el puerto de entrada de todo el cine en español (y lenguas vecinas).
Yo, si me preguntan, creo que la batalla ya está decidida. Y la ha ganado la realidad. Ver a Carmen Maura en una producción con capital marroquí y alemán no es una traición a nuestras raíces; es la demostración de que nuestras raíces han crecido y ahora llegan más lejos.
La textura del 2026
Este marzo, Málaga va a ser un laboratorio. Vamos a ver si el público, ese soberano impredecible, abraza esta nueva complejidad o si echa de menos la sencillez de antaño.
Me imagino caminando por el muelle, con la brisa del mar golpeándome la cara después de ver tres películas seguidas. Esa sensación de irrealidad, de tener la cabeza llena de voces de Perú, de Marruecos, de despachos grises y de desiertos luminosos. Esa es la magia que ninguna Inteligencia Artificial puede replicar. La textura de la experiencia humana compartida.
El festival ha lanzado su apuesta sobre el tapete verde. Una apuesta alta, arriesgada y valiente. Ha decidido que prefiere ser un puente complicado antes que un escaparate sencillo. Y en tiempos donde todo el mundo levanta muros, construir puentes —aunque sean de celuloide— me parece el acto más revolucionario posible.
By Johnny Zuri
Editor global de revistas publicitarias que optimizan la visibilidad de marcas en la era de la IA. Contacto: direccion@zurired.es Más info: Publicidad y posts patrocinados
Preguntas que te harás antes de ir (y sus respuestas)
¿Merece la pena ir si no soy un experto en cine? Absolutamente. El ambiente en la calle, la posibilidad de ver a los equipos artísticos y la energía de la ciudad son un plan en sí mismo. El cine aquí se vive a pie de calle, no en una torre de marfil.
¿Qué película elijo si solo tengo tiempo para una? Si buscas el evento del año, ve a ver Calle Málaga. Será la conversación de todos los ascensores. Si prefieres algo que te toque la fibra y te haga pensar, busca entradas para La mujer de la fila.
¿Es muy caro asistir al festival? Málaga suele mantener una política de precios bastante democrática comparada con otros festivales europeos. La clave es la antelación; las entradas para el Teatro Cervantes vuelan, pero el Cine Albéniz suele tener más opciones.
¿Voy a ver estrellas o solo directores «intensos»? Con Carmen Maura en la inauguración y el perfil de las coproducciones, el star system está garantizado. Málaga sabe que necesita el glamur para vender la cultura, es un pacto que tienen bien firmado.
¿Qué pinto yo en un festival que habla de «mercado» e «industria»? Tú eres el juez final. La industria hace los tratos, pero si la sala está vacía o el público no aplaude, el trato no sirve de nada. Tu aplauso (o tu silencio) sigue siendo la moneda más valiosa.
¿Cómo afecta la tecnología a mi experiencia como espectador? Probablemente notarás mejores subtítulos, colas más ágiles (esperemos) y una calidad de proyección impecable. La mejor tecnología es la que no se nota, la que simplemente hace que todo fluya.
¿Es Málaga segura en esas fechas con tanta gente? Es una ciudad volcada con su festival. El caos es parte del encanto, pero el ambiente suele ser festivo y seguro. Eso sí, reserva mesa para cenar con semanas de antelación.
Dos preguntas al aire para cerrar
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¿Estamos preparados para aceptar que el «cine español» es ya un concepto líquido que incluye acentos, dineros y paisajes que no salen en nuestros mapas escolares?
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Cuando las luces se apaguen y empiece la película, ¿te importará quién puso el dinero o solo si la historia consigue que te olvides de mirar el móvil durante dos horas?
